Музыкант играл на скрипке
Я ему в глаза глядел
Я не то чтоб любопытствовал
Я по небу летел
Я не то что бы от скуки
Я надеялся понять
Как умеют эти руки
Эти звуки извлекать
Из какой то деревяшки...
Из каких то грубых жил
Из какой то там фантазии
Которой он служил...
А еще ведь надо в душу
К нам проникнуть и поджечь
А чего с ней церемониться,
Чего ее беречь...

Счастлив тот, в ком пенье скрипки
Направляет нас на путь
И вселяет в нас надежду
Остальное как нибудь
Счастлив инструмент, прижатый
К угловатому плечу
По чьему благословению
Я по небу лечу
Счастлив тот , чей путь неблизкий
Пальцы злы, смычок остер
Музыкант, соорудивший
Из души моей костер
А душа ведь это точно...
Ежели обожжена
Справедливей, милосерднее
И праведней она....

НОЧЬ

Я встаю, а она еще не ложилась. Она стоит под окном, как стояла с
вечера.
- Уходи! - гоню я ее. - Мне надо работать. Ночь уходит не очень охотно.
И не успеешь оглянуться - снова стоит под окном.
- Чего тебе не спится? - спрашиваю я не слишком строго.
- Холодно, - отвечает Ночь. - Разве тут уснешь, разве согреешься?
Тогда я гашу свет и впускаю Ночь в комнату.
- Ладно, грейся. Только это в последний раз. Завтра же ты должна
оставить меня в покое. Ночь обещает, но я знаю, что это - только слова. Куда
она денется среди зимы, не ночевать же ей под открытым небом!
Завтра и послезавтра все повторяется снова. Чуть стемнеет, Ночь
приходит в мою комнату и уходит только на рассвете. Мне не хочется ее
тревожить.
А время идет, и ничего я не успеваю сделать. Ночи этого не объяснишь -
она темная, разве она понимает?..